Что-то историй в этой истории становится все больше
Когда Гунар проснулся, он не мог вспомнить, как уснул. И как успел перед этим обернуться — тоже не помнил. Щедрого на угощение и истории попутчика нигде не было видно, наверное, он вышел на одной из станций ночью. За окном понемногу светало, бегущие мимо деревья были подсвечены сзади бледно-розовым светом. Гунар положил морду на стол и принялся наблюдать, как светлая полоса за окном становится все шире, постепенно захватывая все небо, и при этом бледнея, из розовой превращаясь в бледно-желтую, потом серую, потом голубую. День обещал быть ясным. Деревья здесь, к северу, уже растеряли большую часть осенней красоты, царапая небо голыми ветвями, но их монохром разбавляли многочисленные сосны и ели. Летом и в начале осени хвойный лес скромно прячется за спинами более нарядных лиственных сородичей, но стоит тем избавиться от листвы — глаз начинает различать в хвое множество оттенков. Изумрудный, оливковый, болотный, темно-бирюзовый, голубовато-зеленый… Художник, наверняка, мог бы назвать еще больше. Гунар художником не был, но это не мешало ему любоваться знакомым с детства пейзажем.
Ему не было нужды смотреть на часы или сверяться с расписанием, он мог с точностью до минуты предсказать, когда лес начнет отступать в сторону от дороги и потихоньку расти, карабкаясь на склон невысокой горы. Когда туман меж деревьев расступится, открывая взгляду развалины крепостных стен и одинокую сохранившуюся башню на вершине. Когда пестрый ковер у подножия горы рассыпется на отдельные лоскутки крыш, а за ними замаячит что-то большое, сине-серое, вечное… море.
читать дальше